Он восстал из пыли...
Живя никем, увидел горе,
Не знал покоя, наелся крови...
Он был с другими,
Но не остался, он не продался,
А излечился и... отделился...
О нем шептались, его любили,
О нем молчали, его клеймили...
А он закрылся в своей квартире,
Заклеил окна и расстворился...
В своем покое, в своих мечтаньях...
Он был не Богом, а гениальным.
Был создан мир тот его страданий,
Излит из сердца и переписан...
И был в нем смысл... существований
Он был так искренн и неиспорчен...
Пусть недвусмыслен...
За ним те строчки отстать боялись...
Он был собой,
Они смеялись...
Звучат те песни,
Звучат те ноты,
Звучат по сей день...
Но веет болью...
Они в душе той
Прикрыты тайной...
Забыты музой
Его желаний...
